12 metros quadrados,
Aprisionaram-me.
A poesia está morta.
O ar é denso e corrói minha garganta,
As palavras não ditas ainda mais.
Não querem me deixar morrer,
Eles querem me matar.
Aos poucos vou-me livrando
Do que de bom restaria em mim..
Expressivo, forte, doloroso. Parabéns!
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